Antibugne et moi, c'était vraiment l'amour vache.
Je l'avais achetée un an après avoir eu mon permis et toutes mes petites économies d'étudiante y étaient passées.
Durant les cinq années qui ont suivi, notre relation fut conflictuelle. Tout fait, elle m'a tout fait, cette salope, les freins, les cardans, les soufflets de crémaillière, la colonne de direction, etc. Je la détestais et je l'aimais en même temps, parce que, quand même, toutes les deux, on a en a vécu des drôles d'aventures, on en a fait des kilomètres.
Jusqu'à l'été dernier.
Le verdict fut brutal.
- "C'est foutu, ma p'tite dame", m'avait dit le garagiste en essuyant ses mains sur son chiffon tout graisseux, "cette fois, c'est vraiment foutu, c'est l'moteur".
J'ai eu un pincement au coeur en l'abandonnant sur le parking, alors qu'elle était promise à la casse. J'avais l'impression que ses phares jaunes me regardaient avec reproche.
J'ai pleuré aussi, un peu - jusqu'à ce que ma mère me donne sa voiture, une Punto noire.
Et là, cette après midi, qui je vois garée à côté de moi ?
Antibugne. La seule. L'unique. Même sans sa plaque d'immatriculation, je l'aurai reconnue.
Antibugne existe toujours ! Et même si ça veut dire que je me suis faite entuber une fois de plus par un garagiste, savoir qu'elle roule encore et qu'elle pourrit gaiement la vie de quelqu'un d'autre, bin, ça me fait drôlement plaisir.